堆满了旧书。 其实,我无法确定他们是否真有交集,只是看到他走进书店,消失在重重叠叠的书海中。我知道,把这次的追踪报告上去,这个穿呢绒大衣的男人就完蛋了。 他会被抓起来,受审查。他的小说会被一个字一个字地分析,从中找到他通敌的证据。 我应该毫不犹豫,这是使命,是我存在世上唯一有意义的任务。 可我犹疑不决,想找出更确凿的证据。我习惯了追随那个熟悉的身影,习惯了观察他不经意的动作,习惯在茫茫人海中一眼认出他。 天气越来越冷,他在街角等人时开始把冻僵的手放到嘴边呵气。他受生活拮据之苦的脸颊苍白瘦削,却有一种冷峻的执着和坚定。有一次,他似乎真的卖出去一个短篇故事,那天他高兴得在路边和伸手向他要钱的乞丐又唱又跳。他被寒意冰冻的鼻尖因为兴奋而泛起红晕,让人有种暖洋洋的感觉。 我试过转开视线,不去关注他,让他成为一个真正平凡的人,继续奔波在有可能欣赏他作品的人们之间。可书店中的那次会面还是引发了怀疑,他被列入了可疑名单。 第一次被捕时,他被堵在小巷中,双眼充满不解、惊诧和困惑,无法判断自己究竟犯了什么错。当然,他们认为这是他的伪装,必须用更强硬的手段剥下他天衣无缝的面具。 我参与了审问。 刑讯最重要的一点是,如何毁掉一个人最珍视的东西。有时那件东西是家人、是伴侣和孩子,有时是对生活的憧憬和希望,对作家来说或许就是那只用来握笔的手。 他们看似无意地打断他的手骨,逼他说出手稿中隐藏的秘密,但他以惊人的意志闭口不答。审问者将手稿翻来覆去看了无数遍,仍然一无所获,最后只能暂时释放他。 他们可能在想,如果他重获自由,终会再和同伴见面。 我没有看过那部手稿,无从判断里面的内容,那是手写的稿件,除了亲自拿在手里、放在眼前之外没有别的阅读方法。我继续追踪他的一举一动,那个熟悉的人不见了。他不再每天满怀希望地四处奔走,大多数时间只是漫无目的地游荡。他的右手也不再插着口袋,手指仿佛失去知觉,感受不到空气的寒冷。他的脸庞变得更加苍白冷酷——他们打碎了他的手指,也打碎了他内心中脆弱又珍贵的部分。 他是不是无辜,并不重要。 找东西就是这样,一个抽屉里没有,就去另一个抽屉找。 我跟随他经过一条又一条积雪的街道,经过横跨河道上的桥,在那个曾经为他惹来嫌疑的旧书店外停留片刻。乞丐向他乞讨,他把身上值钱的东西都给了对方,包括那件在牢狱中被血污和灰尘弄脏的外套。m.DXSZXeDu.cOm